54passi

Fuoco sospeso | Fujin

2011-03-18T07:56:00.000-07:00

La bambina si era fermata a guardare ancora il monte.
Un gigante lontano, eppure così ravvicinato sul fondale del suo immaginario. Quel cono dalla cima imbiancata era un antico vulcano.
Suo padre le aveva spiegato che quel gigante, molti secoli prima che lei e lui stesso nascessero, aveva sputato dalla sua cima fiamme e fuoco; pietra fusa che aveva scosso gli elementi e chissà quali anime sulla terra.
Guardarlo però le metteva pace, la sentiva diffondersi dentro, e tutto questo ancor prima di sapere uno dei suoi antichi nomi: Fuyō-hō - La Cima del Loto.
A volte lo provava ad immaginare, come dal finestrino di una macchina del tempo. Socchiudeva gli occhi e scattando il fotogramma, lo dipingeva con una pennellata rosso fuoco sulla sommità. Nessuno, pensava, poteva davvero sapere come l'occhio di un umano antico lo aveva visto mentre esplodeva. Ma lei si, il rosso era il sangue della sua pancia e pensò, che se fuoco aveva sputato, qualcuno o qualcosa lo doveva aver prima ferito.
Sentiva che era un gigante buono, che quel "Loto" era come una protezione per il cuore, e che il suo grande manto bianco non avrebbe permesso a nessun oscuro demone di farle del male.
Tutte le volte che sentiva la sirena dell'esercitazione si metteva al sicuro, come gli istruttori le avevano insegnato. Ma lei aveva anche un segreto protettore: il grande vulcano.

Poi, quel giorno, la terra tremò davvero. Tremo così forte che non sembro smettere mai.
Le notizie arrivarono presto e su, a nord in un altra provincia, la terra che s'era mossa aveva spinto il mare, ed il mare offeso, si era riversato sulla terra.
Le fiamme dell'uomo si levarono in cielo, esplosero da dentro e l'aria si mescolò ad un invisibile demone, come era successo nelle grandi città delle "bombe", molti anni prima che lei nascesse.
Allora ebbe paura, perché il mare nero come uno spettro sembrava allungarsi come una incontenibile ombra sulle case, sui campi, sulle luci.
Fra la sua casa e le terre sconvolte c'era lui, e dalla finestra della cucina sembrava come uno sbarramento. Una barriera di certezze.

Quella notte sognò un torrente tempestoso, un turbine d'acque limacciose. Lei era nel mezzo e dominava quell'immagine. Nel sogno si accorse che né i suoi piedi, né le gambe, le braccia, nessuna parte del suo corpo, era toccata dall'acqua. Guardando in basso vide che era appoggiata su un promontorio: un cono dalla base verde e dalla cima bianca.
La terra la proteggeva. La stessa terra che aveva tremato, che aveva spinto e poi era stata spinta. La terra che dal ventre di fuoco aveva generato quel gigante, tratteneva un segreto benigno nel suo movimento. Lei lo sapeva.
Si sentiva protetta da quel fuoco, perché sentiva che era lo stesso fuoco che le ardeva dentro.

Il fiore del loto
affonda le sue radici oltre l'acqua,
nel fango scuro dello stagno,
avvampa dalla terra pesante,
ricca d'argilla e lapilli
in un ciclo senza fine
come un fuoco sospeso.

Questo post partecipa a:

Contest Nina 2011

"L'amore non deve essere un segreto"

Fiori vuoti

2011-03-16T07:59:00.000-07:00

Valle luminosa
lacci dal cielo
che chiodi
che anime s'esplodono
da dentro
mille fiori muti

Come orrido sopra il cielo
la sua
anima
infelice
e come filtro di incertezza
s'aggancia ai vitrei giganti

Chi scuote è scosso
chi naviga, si perde
fuori
tutto è silenzio.

Luminosa rotta

2011-03-08T07:18:00.000-08:00

"Y el alma vuelve a ser ligera y valiente, serena naviga una y otra vez a pesar de lo bravo y turbulento q sea el Mar"

Mi V.

Canne

2011-03-02T08:44:00.001-08:00

Senza anima
lo squalo
si scopre i denti
ed il fischio
come schianto all'orecchio
lo serve
e non s'approssima
lieve alla preda
stacca
a secco
la testa

all'infuori ogni flusso

Graal

2011-02-28T03:34:00.000-08:00

il cosmo
l'assoluto impalpabile,
amalgama d'oscurità
cava
succosa di vagiti d'impero
libera dall'impatto
pasto suo
abbandonate braccia
che canta il maggio d'oro
lastricato di getti
lingua
pelle
petti

dentro e ancora
dentro
di te
su
che ogni vento è spezzato;
parola dal profondo
empio compiuto.

Jack Daniels

2011-02-28T01:30:00.001-08:00

Fruga nella tua vita, sicuramente c'è un romanzo da scrivere.

Atomi

2011-02-28T01:20:00.000-08:00

"Il mare non fa mai doni, se non duri colpi. E qualche volta un'occasione di sentirsi forti... ora io non so molto del mare, ma so che qui è così, e quanto importi nella vita non già di essere forti, ma di sentirsi forti, di essersi misurati almeno una volta, di essersi trovati almeno una volta nella condizione umana più antica: soli davanti alla pietra cieca e sorda, senza altri aiuti che le proprie mani e la propria testa."

Alexander Supertramp, 1990 circa

Campo di Stelle

2011-02-22T02:40:00.000-08:00

S:_Amore mio non sai quanto ti desidero in questo momento, farei l'amore con te, fra tutti i libri a terra, le lenzuola sparse... ti amo_

I: _che bello, meraviglioso... si... tra le parole, le idee, i tessuti... particelle di antico... atomi di nuovo...
ti Amo
ti Amo Amore mio_

A.

2011-02-10T16:10:00.000-08:00

è lei che ho sempre tenuto dentro. non so spiegarlo ma ora l'ho capito. ogni spinta, ogni desiderio, ogni stupido gesto di fuga era per lei. amare una donna che forse nemmeno immagina il tuo amore. amare poi cosa in lei? forse proprio quello che non è, dato che così poco sai di lei e tutto quello che senti poggia su una inconsistente sensazione catturata in una poesia. eppure sai che è lei, nel momento in cui la vedi passare dall'altra parte della strada, quando per caso scorgi una sua foto o ti sembra di sentire il suono della sua voce.

so però che quando mi parla io non ho più niente, mi spoglia e mi riveste d'oro. mi sento in pace e la pace è estinta. occhi, naso, bocca, dita, mani del mio cuore i suoi sono e non c'è altro.

ho gettato ogni cosa via ma non per lei, per l'inconscio desiderio di lei e di poter riempire il mio petto del suo profumo. ma quel profumo non lo conosco. l'ho sognato.

continuerò a sognarlo sinché un giorno quel sogno scolorirà ed io sarò troppo vecchio e stanco per respirare.

il mondo mi avrà sconfitto ed io immeritevole cadrò sotto il peso di tutti i miei errori.

delle mie menzogne; mi rimarrà però forse un dolce ed unico tassello che serberò come un cavaliere antico a costo dell'ultimo alito di vita.

Lei.

Giuno

2011-02-03T09:30:00.000-08:00

io che ti ho trovata
luce di musica
superficie
sciolta da leggi mirabili
che tempo
e pioggia
e non ancora
le alte vette
io avevo visto
Ma tu statua d'olimpo
scintillio di lame e sangue
monti e sicure valli
dove i miei riposi
sonni,
limbici
s'adagiano
all'appendice delle tue labbra

crop

2010-11-25T10:26:00.000-08:00

si sono sciolte

le tanniche stelle

come tempo di laguna

che senza pena

lucida le ore

ed è sdrucito quel cuore

sale la tempra sin oltre le artefatte rive

e ogni suo limbico danzare

sembra non avere più litania

non ho più volti

ne sali

ne tempi sconfinati

solo vìola la salata

armonia

il canto degli empi

Da una sola finestra

2010-09-07T12:29:00.000-07:00

Era la zia Maria che aveva paura dei temporali. Lei, non vedente praticamente da sempre, si sentiva come sopraffatta da tutto quell'incomprensibile frastuono del cielo.

La casa del nonno Giovanni era per noi grandissima, a tratti immensa, e anche i meandri più oscuri sotto quei temporali estivi, non facevano paura. Era "porto franco", un'isola di salvezza per noi che ci sentivamo protetti da quei muri antichi, freddi ma sicuri.
L'unica finestra appena aperta, sul cortile, mi faceva intravedere il cielo verso est; un'oscurità mista a lampi di nuvole grigie. E poi il sorriso del nonno, con la sicurezza di chi la vita l'aveva vissuta attraverso i punti cardinali.

Era gioia e paura, fremito ed eccitazione, parole tenere; tempo passato per sempre e attraversato da nuovi ed inquietanti temporali che stentano a finire. Molto più scuri. Impenetrabili. Incomprensibili.
"Sta per uscire il sole, se siamo fortunati il temporale finirà con un bell'arcobaleno".
Vi ricordo tutti e tre in quella casa del "per sempre"; nei miei sogni, e tutti ancora a giocare d'estate, prima che un altro autunno arrivi. Prima che il freddo ci porti via.

La trementina di San Martino

2010-08-31T01:40:00.000-07:00

E' sufficiente tirare l'appendice del palo di metallo e la botola si apre come uno scrigno egiziano. Bruno sale le scale, mi fa strada e l'odore dei colori, della trementina, di soffitti densi, si insinua senza freno nelle narici.

L'amico, il fratello ritrovato: i sorrisi cantano questa ballata che è fresca come una rosa di maggio. Niente deve essere scritto e tutti noi, quelli di un tempo, siamo persi per strade che solo il mondo potrà raccontare. Seduti al tavolo nel centro. Nessuno. Solo negli occhi nostri è il testamento o il seme di quanto si sedimentava negli anni.

Il posto, quel posto è la mia casa.

La casa di Bruno è la mia casa - tutto dice ciò che vibra nella mia coscienza - mura inconsistenti esplose in un solo attimo.

Ma subito non c'è. La sorte gioca con la mia brama, ed è solo il prologo.

Giù alla Chiesetta di San Giovanni tutto si svela come se già si fosse aperto lo scrigno. Bruno, Paolo: lontano da casa sono ritornato a casa.

L'atelier contiene tutto, compreso ciò che ancora non so. Andarsene ora non è consentito e non sarebbe possibile. Rimaniamo tutti con promesse confortevoli, con abbracci silenziosi.

Arrivo nuovamente dopo molto come non fosse poi passato molto, solo qualche giorno: è l'aroma dell'atmosfera che me lo svela.

Ad Apecchio svuotiamo i sacchi e riempiamo le bisacce, davanti alla terra arata di fresco con la crescia in mano prepariamo un ordito che sa di cosmo e antimateria. Nasce lì il primo nuovo giorno. Inizia il tempo di ciò che si deve lasciar andare e del poco da tenere.

Mi sfiora Luca Carboni, ma l'antica casa ebrea ha evidentemente molto di più da raccontarmi. Non sento bene la sua voce al microfono. Troppo lontana.

C'è una balena bianca che mi guarda oltre l'arco della stanza e attorno ad essa vi sono spettri su barche instabili; la luna verso il mare sembra così grande da offrirci un'altra chance.

Lunica.

Noi uomini che camminando scorgiamo il vibrante sussurro del mondo.

Sulla strada per tornare ci attende il nostro destino.

Il tempio

2010-07-22T00:25:00.000-07:00

Ci sono pieghe del tempo

che svelano le trame

ci sono pieghe tempestose

e pieghe che liberano tutto l'arco del volo

ci sono tempi sconvolti e tempi lucidi.

Tutto.

Quel tutto sperso e impercettibile

ci lascia

sempre

con la bocca ridentesocchiusa

e lo sguardo

traboccante

di sconosciuto

amore.

der Bogen der Geige

2010-07-21T09:51:00.000-07:00

Con ogni probabilità si era spostato fuori Vienna senza pensare che tutto quel ghiaccio, quel vento, poteva rivelarsi molto pericoloso. O forse lo aveva cercato tutto quel ghiaccio. Quando il bambino lo trovò pensò subito ad una statua moderna, ed in effetti la posizione era perfetta. Una coltre di neve sottile lo aveva ricoperto quasi uniformemente, e di quando in quando, mentre il sole lo colpiva, quella sagoma nel suo gesto aggraziato e immobile, sembrava illuminarsi dall'interno. Musica o forse solo incomparabile silenzio. Il silenzio dell'anima. Non si seppe bene come finì quella faccenda, ma pare, dai giornali dell'epoca, che sia stato tumulato così: perennemente legato alla sua musica silenziosa.

Senza morire mai

2010-06-23T09:44:00.000-07:00

Motore. Ancora più su, attraverso quegli strati, spingere e sentire il gas che brucia, vivo possente. E ancora, a fianco, le lamiere vibranti, serrate, cucite nello scafo. Il canto di tutti quei cavalli brillare, e nello scudo giallo, il cavallo d'ombra che inerpica a colpire. Vento e vento, come musica per le corde della pinna, nel punto più alto del mezzo. Taglio sicuro. Fulmine.

In tutto il corpo, da dentro le vene, con un fluido di sabbia e cenere sino al cervello e da qui, come fiotti di gas puro. Il tempo, quasi sospeso, ingloba nelle tempie tutta la tensione del balzo. L' A-E-R-O-P-L-A-N-O, esso, da terra, sembra pesante e ingombro di ossute paratie grossolane. Miraggio degli ingegneri più arditi, che nello scoprire le sottili leggi, armano la fisica di un nuovo gettito creativo: la scoperta dello spazio. Il vuoto che canta.

Sopra Lugo, gli amati campi del tempo d'infanzia, correvano dolci e fluivano sotto le ali; non provavo dolore nella perdita, perché ora avevo il mio cavallo. Il cavallo dei venti, lo SPAD S.XIII. Un'elica imponente ancor prima che la massa del muso apparisse alla vista. Lì vi erano cuore e polmoni della bestia.
Scodava a tratti appena sollevata la pancia e compiva, a certe riprese esatte, borbottii del carburatore fino su ai 70 metri. Poi si apriva.

Il sole sotto le nuvole era irrinunciabile e pochi prima di noi avevano goduto il mondo da quelle prospettive. Spingersi con garbo, ma per necessità, nella guerra dei cieli e se serviva lasciarci anche la pelle.

.....

É da destra che arriva quel sibilo di proiettile. Sono troppo basso! Da destra lo sento; non lo vedo. Ma è li, e sono troppo basso! Stacco il pedale porto su il muso, e poi più a sinistra! Non c'è. Ancora più su, più su! Ma sono ancora basso, troppo basso.

2010-06-21T02:20:00.000-07:00

"Si voltò come se avesse sentito tutta una nuova magia in quelle parole e il volto prese il colore di una nuova gioia. - Si! Giusto! Mi è esploso il mondo dentro! - lo tocco con la mano sul petto come per trasferirgli tutta la forza di quell'istante perfetto."

2010-06-21T02:18:00.000-07:00

"...Così la coscienza ci rende tutti codardi,
e così il colore naturale della risolutezza
è reso malsano dalla pallida cera del pensiero,
e imprese di grande altezza e momento
per questa ragione deviano dal loro corso
e perdono il nome di azione."

Amleto, W. Shakespeare

2010-06-21T02:03:00.000-07:00

"Io ogni tanto me lo immagino, sai, lì nel deserto ghiacciato della sua vecchiaia, d'improvviso ritrovare i passi lievi della bellezza, per riuscire a sfiorarla, stringerla con un unico preciso gesto. Un miracolo, tutti ci meriteremmo un miracolo così: ce lo dovrebbero concedere all'ultimo istante in cambio del morire... in onore di questo nostro paziente, splendido morire."

M. Killroy

Ballade

2010-01-13T01:09:00.000-08:00

La pallida mattina di settembre

in Boulevard de Ménilmontant

come scendere

oltre le porte

di una resa finale

spente le brame,

acceso il sacro fuoco

senza passato,

senza futuro

uomo in mezzo agli alberi

la nuda terra

che tutto avvolge

nel suo cantico di tenebra

lascia nell'odore di foglie

la sua tenerezza

la Madre del buio

lacrime di gioia,

lacrime di pianto,

piangere per il vuoto:

vuoto di espiazione.

Tra odio e amore,

tra vita e morte,

tra cielo e terra

corre il nostro filo

il volto colto dell'ultimo sacrificio.

Maya

2009-12-22T05:52:00.001-08:00

Paradossale quanto quel che il giorno prima ci sembrava una tremenda sventura possa diventare, il giorno seguente, come pulviscolo sul tavolo. Un colpo di mano e via...

Tutto ciò la dice lunga sugli appetiti che sono propri dell'animo umano.

Rare-fatto

2009-12-18T00:07:00.000-08:00

Camminare negli spazi

camminare senza pena

come se l'abbandono

capriccio del cuore

dietro l'angolo fosse zittito

ed come lo strappo d'una nube

uscire a nuova vita

nuovo inesistere

Per oltre cento boschi

il mio cavallo ansimante

mi ha condotto

ed eccomi silenzioso e sollevato

nel sorriso dell'animo

cinto dalla corona del nulla

la mia bandiera

Sei oltre ogni dove

ogni sentire

specchio della mio statuario

impenetrabile slancio

dono dell'immanente e solitaria

Anima mia

Scelta e lucidità

segue la china sino alla soluzione

ed il vento dell'io

come una tempesta d'oltremare

scoperchia e s'annulla

sinché ogni tacito sogno

rimarrà svelato

Saggio senza titolo

2009-11-24T07:44:00.000-08:00

Dedicato a Jim Lowell

L’Arte vera, il Creare, è in genere da due decenni a due secoli in anticipo sui tempi, se paragonata al sistema e alla polizia. L’Arte vera non solo non è capita ma viene anche temuta, perché per costruire un futuro migliore deve dichiarare che il presente è brutto, pessimo, e questo non è un compito facile per quelli al potere – minaccia quanto meno i loro posti di lavoro, le loro anime, i loro figli, le loro mogli, le loro automobili nuove e i loro cespugli di rose. “Oscenità” è la parola che usano per giustificare la propria depravazione e per censurare le opere e per fare irruzione negli avamposti degli uomini creativi. La libreria di Jim Lowell ha subìto un’irruzione nello stesso periodo di quella di Steve Richmond, qui sulla costa ovest, perciò il cancro è diffuso in tutta la nazione e come mi ha detto qualcuno: “Siamo ritornati all’Urlo”. Il che dimostra che non abbiamo percorso molta strada da allora. Il guaio con queste irruzioni è che i giudici stessi sono solo poco più esperti della polizia sull’attualità e sul significato della creazione pura. Le “riviste minori” hanno scarsa diffusione non perché gli scrittori scrivono male ma perché non ci sono abbastanza lettori pronti a capire, apprezzare, digerire la scrittura d’avanguardia. L’artista creativo è sempre stato vessato in modo costante dalla burocrazia e dal pubblico – Van Gogh era deriso dai bambini che gli lanciavano sassi contro la finestra. Era fortunato ad avere una finestra. Era fortunato ad avere un orecchio. Hemingway era fortunato ad avere un fucile. E io in questo momento sono fortunato ad avere questa macchina da scrivere, questa stanza, per scrivere questo, per raccontarvelo. Non chiedo pietà per l’artista, non chiedo fondi pubblici, non chiedo neppure comprensione; chiedo solamente che ci lascino in pace nella gioia, nell’orrore e nel mistero del nostro lavoro, e se venderanno le nostre opere per milioni di dollari quando saremo morti, dopo che saremo trascinati via dalle nostre stanze zeppe di scarafaggi, zeppe di topi, zeppe di fantasmi, zeppe di bottiglie, sono affari loro. Ma chiedo che ci lascino in pace ora – vi abbiamo lasciato le donne per bene, i castelli, le automobili nuove, i televisori, la guerra, le bistecche, le scarpe da quarantacinque dollari, i funerali da cinquemila dollari, i giardini di cactus lunghi un miglio, i Van Gogh originali –, lasciateci almeno in pace con le vostre “oscenità” e fate irruzione nelle edicole con le loro foto di tette e culi, pagina dopo pagina dopo pagina, stupida carne nuda insulsa, carne neutra inespressiva che i ragazzi delle superiori usano per farsi le seghe, per folli con facce ricoperte di melma che poi violentano i bambini, fate irruzione lì, fate irruzione in questa industria milionaria SE DOVETE FARE IRRUZIONE DA QUALCHE CAZZO DI PARTE ma lasciateci in pace LASCIATECI IN PACE. Fra cent’anni, quei libri che ora state confiscando verranno insegnati nelle vostre università, se i vostri leader non saranno così ignoranti da farci marcire all’inferno. Penso che quando fate irruzione la fate alle vostre paure, alla vostra coscienza (a quel poco che è rimasto), e fate irruzione, con rabbia, alla perdita delle vostre anime. Non vi chiedo di capire tutto. Per favore non chiedetemi di sforzarmi di farvi capire. Sono occupato con altre cose.

C. Bukowski

io mi batto.

2009-11-19T06:45:00.000-08:00

Sabato ventisei qualche ora fa hanno colpito a morte Bergerac.
Poter morire colpito al petto, lealmente, dalla spada di un eroe...» - sì, dicevo così. Ma il destino s'è preso gioco di me... Ed eccomi ammazzato in un'imboscata, alle spalle, da un servo, con un tronco. Molto bene. Ho sbagliato tutto - anche la morte.
[...] Ecco la mia vita: far da suggeritore, ed essere dimenticato.
[...] (a Rossana) Ti ricordi quella sera in cui Cristiano ti parlò sotto il balcone? Bene, la mia vita è tutta lì: mentre io restavo giù nell'ombra, l'altro saliva a cogliere il bacio della gloria. E' giusto, lo riconosco ora che sto per morire: Molière ha del genio e Cristiano era bello.
[...] Io ignoravo la dolcezza femminile. Mia madre non mi ha mai trovato bello. Sorelle non ne ebbi. Le amanti le ho fuggite per paura del loro sarcasmo. A te devo tutto sommato, d'avere avuto un'amica. A te devo se anche nella mia vita è passato il fruscio di una veste.
[...] Vado a raggiungere la luna senza nemmeno bisogno d'inventare una macchina che mi ci porti...
Quello è il mio paradiso. Più d'un'anima che m'è cara è in esilio lassù, ne sono certo. Vi incontrerò Socrate, Galileo...
[...] Ma che diavolo c'è stato a fare, che c'è stato a fare lui in questa galera?!... Filosofo, fisico, poeta, uomo d'armi, musicista trasvolatore di spazi, gran polemista e anche amante - ma per conto d'altri, qui giace Cirano di Bergerac che in vita sua fu tutto e non fu niente... Me ne vado. Scusatemi. Non posso farmi attendere: lo vedete, il raggio della luna viene a prendermi.
Io non voglio che tu smetta di piangere l'affascinante, il bello, il buon Cristiano; voglio soltanto che quando il gran gelo avrà freddato le mie vertebre tu dia un doppio senso a questi tuoi funebri veli - voglio che il suo lutto diventi anche un poco il mio lutto.
[...]Mi sta guardando... Mi pare proprio che mi guardi, che si permetta di fissarmi il naso - lei che sul teschio camuso non ha naso...Che dite? Che è inutile resisterle?...
Lo so. Ma non si combatte solo per vincere. No, è assai più bello quando è inutile!...
Vi vedo. Quanti siete? Mille? - Vi riconosco, ci siete tutti... tutti i miei vecchi nemici!
La Menzogna? Tieni! Prendi! Ah ah! Il Compromesso, il Pregiudizio, la Viltà... (Duella) Volete che venga a patti? Mai!... Ah, eccoti anche te, la Stupidità!... Lo so che alla fine l'avrete vinta voi, ma non m'importa: io mi batto! mi batto! mi batto!
Sì, m'avete preso tutto: l'alloro e la rosa. Prendete! Prendete!...
Ma c'è qualcosa che porto con me, nonostante voi, qualcosa con cui stasera saluterò l'azzurra soglia del cielo nel presentarmi a Dio, qualcosa che non ha piega né macchia...

Da "Cirano De Bergerac" di Edmond Rostand (1868-1918)

L.

2009-11-13T02:31:00.001-08:00

Di lana e foglie

ho costruito il soglio

di lana e tempo senza tempo

il nostro tempo scomposto

sfaccettato

come caleidoscopio di nebbie

altisonanti propositi

incrollabili verità

Corrugata la fronte

m'abbandono al manto

e se una carezza

percuote d'oltre

ogni contorno

allora ad essa sono

e ad essa devo ogni mio sé

speak to me/breathe

2009-11-12T23:53:00.000-08:00

Breathe , breathe in the air
Don't be afraid to care
Leave but don't leave me
Look around and choose your own ground
For long you live and high you fly
And smiles you'll give and tears you cry
And all you touch and all you see
Is all your life will ever be

Run rabbit run
Dig that hole,forget the sun
And when at last the work is done
Don't sit down it's time to start another one
For long you live and high you fly
But only if you ride the tide
And balanced on the biggest wave
You race towards an early grave

D. Gilmour

l'Angelo

2009-11-04T01:02:00.001-08:00

E mi venne in dono un angelo

sconosciuto e impalpabile

come cielo e acqua infinito

seppe dal labbro

che congruo lo accinse

la bocca a toccargli e

sette

sette lampi di oscura

iridescente

fuliggine.

Il sottile e sconosciuto derma di cento desideri

assopiti e silenziosi

ma mio il tuo sguardo

Angelo senza nome

senza sapere

senza parole

senza altro che

la tua

maestosa e tacita

bellezza.

Catrame

2009-10-18T13:23:00.000-07:00

foglie masticate sull'asfalto tiepido

mi scalzo invadente sul catrame

odore di calore distrattamente

solo ruggine e tela

lost

every lost time.

luccica e si dimena la bocca

i denti arrotolati e fragili

velenosi e rappresi

La mangusta è un animale rapido.

il pensiero e l'azione vomitata

l'istinto silenzioso

lo sterco e la cibaria

penzolante la carne

attorniata dalle mosche cannibali

nel tranquillo paese di provincia

schifosovomitare

ali rotte

cera ed ali

cera ed ali e volontà

disperata

silenziosa.

Senza più parole.

precisa.

...verso il Punto Omega

2009-09-16T09:19:00.000-07:00

«Dapprima, mi hanno considerato un ottimista o un utopista beato, un sognatore di uno stato d'euforia umana in un qualche futuro. Poi, cosa più grave ancora, si va ripetendo che sono il profeta di un universo che distrugge i valori individuali. In verità, la mia più grande preoccupazione è stata quella di affermare che l'unione fra l'uomo e Dio, fra l'uomo e l'altro uomo, fra l'uomo e il cosmo non annulla mai la differenza. Io mi trovo agli antipodi sia di un "totalitarismo sociale" che porta al termitaio sia di un "panteismo induizzante" che conduce ad una fusione e un'identificazione fra gli esseri.»

Pierre Teilhard de Chardin

Siamo gli uomini vuoti

2009-09-10T07:48:00.000-07:00

Siamo gli uomini vuoti
Siamo gli uomini impagliati
Che appoggiano l'un l'altro
La testa piena di paglia. Ahimè!
Le nostre voci secche, quando noi
Insieme mormoriamo
Sono quiete e senza senso
Come vento nell'erba rinsecchita
O come zampe di topo sopra vetri infranti
Nella nostra arida cantina

Figura senza forma, ombra senza colore,
Forza paralizzata, gesto privo di moto;

Coloro che han traghettato
Con occhi diritti, all'altro regno della morte
Ci ricordano - se pure lo fanno - non come anime
Perdute e violente, ma solo
Come gli uomini vuoti Gli uomini impagliati..

II
Occhi che in sogno non oso incontrare
Nel regno di sogno della morte
Questi occhi non appaiono:
Laggiù gli occhi sono
Luce di sole su una colonna infranta

Laggiù un albero ondeggia
E voci vi sono
Nel cantare del vento
Più distanti e più solenni
Di una stella che si spegne.

Non lasciate che sia più vicino
Nel regno di sogno della morte
Lasciate anche che porti
Travestimenti così deliberati
Pelliccia di topo, pelliccia di cornacchia, doghe incrociate
In un campo
Comportandomi come si comporta il vento
Non più vicino -

Non quel finale incontro
Nel regno del crepuscolo

III
Questa è la terra morta
Questa è la terra dei cactus
Qui le immagini di pietra
Sorgono, e qui ricevono
La supplica della mano di un morto
Sotto lo scintillio di una stella che si va spegnendo.
E' proprio così
Nell'altro regno della morte
Svegliandoci soli
Nell'ora in cui tremiamo
Di tenerezza
Le labbra che vorrebbero baciare
Innalzano preghiere a quella pietra infranta.

IV
Gli occhi non sono qui
Qui non vi sono occhi
In questa valle di stelle morenti
In questa valle vuota
Questa mascella spezzata dei nostri regni perduti
In quest'ultimo dei luoghi d'incontro
Noi brancoliamo insieme
Evitiamo di parlare
Ammassati su questa riva del tumido fiume
Privati della vista, a meno che
Gli occhi non ricompaiano
Come la stella perpetua
Rosa di molte foglie
Del regno di tramonto della morte
La speranza soltanto Degli uomini vuoti.

V
Qui noi giriamo attorno al fico d'India
Fico d'India fico d'India
Qui noi giriamo attorno al fico d'India
Alle cinque del mattino.

Fra l'idea
E la realtà
Fra il movimento
E l'atto
Cade l'Ombra

Perché Tuo è il Regno
Fra la concezione
E la creazione
Fra l'emozione
E la responsione Cade l'Ombra

La vita è molto lunga
Fra il desiderio
E lo spasmo
Fra la potenza
E l'esistenza
Fra l'essenza
E la discendenza
Cade l'Ombra

Perché Tuo è il Regno
Perché Tuo è
La vita è
Perché Tuo è il

E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo

Non già con uno schianto ma con un lamento.

T.S. Eliot

sprecare la vita

2009-08-30T06:45:00.001-07:00

lamentele inifme e triviali,
costantemente ripetute,
possono far ammattire un santo,
per tacere di un bravo ragazzo
qualunque (me)
e il peggio è che chi
si lamenta
nemmeno si accorge di farlo
a meno che non glielo dici
e perfino se glielo dici
non ci crede.
e così non si conclude
niente
ed è solo un altro giorno
sprecato,
preso a calci,
mutilato
mentre il Buddha
siede nell´angolo
e sorride.

C. Bukowski

Profezie

2009-08-29T05:11:00.000-07:00

C'è un quadro di Klee che si chiama Angelus Novus. Vi è rappresentato un angelo che sembra in procinto di allontanarsi da qualcosa su cui ha fisso lo sguardo. I suoi occhi sono spalancati, la bocca è aperta, e le ali sono dispiegate. L'angelo della storia deve avere questo aspetto. Ha il viso rivolto al passato. Là dove davanti a noi appare una catena di avvenimenti, egli vede un'unica catastrofe, che ammassa incessantemente macerie su macerie e le scaraventa ai suoi piedi. Egli vorrebbe ben trattenersi, destare i morti e riconnettere i frantumi. Ma dal paradiso soffia una bufera, che si è impigliata nelle sue ali, ed è così forte che l'angelo non può più chiuderle. Questa bufera lo spinge inarrestabilmente nel futuro, a cui egli volge le spalle, mentre cresce verso il cielo il cumulo delle macerie davanti a lui. Ciò che noi chiamiamo il progresso, è questa bufera. (dalle tesi Sul concetto di storia di Walter Benjamin, Einaudi, 1997, pp. 35-7)

mielebalsamicofrescodissetantefrizzante

2009-08-28T17:02:00.001-07:00

incondizionabilmentesconfidatoognipiùliberodirechediventeràselalunalovuolepoesiaperlapelle.

goccia

2009-08-25T09:59:00.000-07:00

dovè il fuoco

sicuro,

materia pulsante,

improvvisa alba dei sensi,

cantico sommerso di antichi suoni.

noi,

bambini alle armi

scioccati dal fuoco dell'ardire;

attitudine disciplinata al gesto finale.

oscurato il velo,

lacerato l'opposto

sino alle mute cuciture

dell'improvviso

fuoco.

2009-08-23T09:38:00.000-07:00

Bisogna essere in due perché la verità nasca: uno per dirla e l'altro per ascoltarla. H. Thoreau

Love is a losing game

2009-08-16T14:11:00.000-07:00

di Amy Winehouse

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh, what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

Miele

2009-08-15T06:32:00.000-07:00

Quanto vorrei

dolce come il miele,

come vorrei

stella del mattino

carezzare piano il tuo dolce tratto

assaporare per l'attimo

solitario

glaciale di lava

la tua

pelle.

Magico miele sulla tua infinita bocca

baciare ogni centimetro

smisurato centimetro di te

mia bellissima fiaba

silenzioso

senza lasciar trasparire nulla

come quando ti parlo

e tu non sai

ascolto il canto della tua voce

ascolto la tua scia

La bellezza avvolgente

del tuo parlare

semplice

Nel torrido destino negato

tutto è separato

tutto sbagliato

tutto come deve essere

ma io

e te

così non saremo mai.

Parlami ancora dolce miele

parlami, parlami